Ты сидишь в своем привычном кабинете или квартире. За окном - серый мир. Внутри - зуд. И противная, ноющая пустота, как будто у тебя внутри рана. Она требует внимания. Она кричит: «Что-то не так! Срочно что-то делай!»

И в этот момент появляется Он. Наш внутренний Прораб. Специалист по возведению невидимых замков, главный архитектор несуществующих миров. Мастер на все руки, снабженец по иллюзиям. Он хватает первое попавшееся «если бы» - «если бы я был худой/богатый/умный/красивый…», вытаскивает детали из прошлого или будущего и начинает строить.

Кирпичик за кирпичиком. Этаж за этажом. Воздушный, но абсолютно реальный в твоем восприятии дворец из собственных фантазий. Это не мечта, это побег. Грандиозный, величественный, уходящий в глубины сознания, где ты - архитектор собственного, несуществующего рая.

Каждый этаж замка - это ты, но лучше. Там ты не мнёшься, не сомневаешься, не проваливаешься. Там ты - главный герой, который ни о чем не забывает, никуда не опаздывает и всегда знает, как сделать и что сказать.

Мозг накладывает пластырь на свою ноющую реальность. И о чудо - боль притупляется, пустота заполняется. На время ты проваливаешься в этот яркий, выдуманный мир. Стоишь на вершине, в объятиях идеального партнера, с пачками денег в руках. Это наркоз, впрыскиваемый прямо в извилины. На пару мгновений боль пропадает, и наступает облегчение.

Боль от осознания собственных проблем утихает. Ты плывёшь в этом дурмане, уверенный, что ещё чуть-чуть - и сойдешь с трапа воображаемого самолёта прямо в новую, блестящую жизнь. Все проблемы заклеены, сомнения заглушены. Пластырь держится.

Но действие самодельного наркотика заканчивается, и ты с оглушительным треском падаешь вниз. С высоты воздушного замка обратно туда же, где и был. Только теперь там ещё больше горечи. И снова ты сидишь в руинах.

Мы строим воздушные замки, которые рушатся под собственной тяжестью, и каждый раз снова чувствуем ту же боль. Нам бы выйти в действие, но мы боимся: реальность похожа на минное поле. Шагнёшь не туда - рванёт. Последствия, ответственность, риск провала. Или, страшнее того, риск успеха, который тоже требует новых усилий. Там, за пределами привычного болота, всё неизвестно.

Поэтому мы выбираем знакомую боль самообмана. Предпочитаем горевать в уютном мирке иллюзий, чем рискнуть и выйти наружу. Ведь за краем болота могут жить драконы.

Так что наши мечты - не компас. Они - обезболивающий пластырь. Он временно глушит боль от того, что мы не живём той жизнью, которую хотели. Но срок действия заканчивается, рана ноет сильнее, и нам нужен новый пластырь - ещё ярче, ещё плотнее. И так по кругу.

И до тех пор, пока мы не признаем, что этот цикл - бесконечное самоистязание, пока не сорвём этот пластырь, не посмотрим на рану без страха и не начнём действовать - не в голове, а по-настоящему - мы обречены бегать по этому кругу. От иллюзии к горечи, от горечи к новой иллюзии. Потому что пластырь не лечит. Лечит действие. И это самая горькая, но и самая освобождающая правда.